De retour à Londres après un long exil, un barbier sanguinaire s’allie à sa logeuse pour mener à bien son ingrate mission : se venger de celui qui lui prit femme, enfant, en le condamnant injustement ... image
Mais qu’a-t-il donc bien pu passer dans la tête de Tim Burton pour qu’il décide un beau jour de se réapproprier non pas l’histoire originale de Sweeney Todd, écrite au milieu du 19e siècle par un auteur du nom d’Harold Prince d’après un personnage de Thomas Peckett et dont le thème, macabre, était effectivement susceptible de correspondre à l’univers du réalisateur, mais son adaptation en spectacle musical typiquement anglo-saxon datant, malheureusement elle, de 1979 ?
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Personne ne le saura probablement jamais, mais lorsqu’au bout d’un certain temps il devient évident que l’intégralité de cet horrible farce dont l’intrigue, aussi mince qu’un papier de cigarette à rouler, se déroulera uniquement sur le mode chanté (et il faut entendre comment) par une distribution certes alléchante mais totalement incapable de sauver deux notes d’une partition aussi ringarde et douloureuse que l’interprétation est geignarde et horipilante, une certaine consternation s’installe et plane pour ne quitter définitivement (et avec quel soulagement) les victimes consentantes (nous) qu’au bout de deux insupportables heures.
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Complètement figé par une mise en scène se résumant à une succession de plans fixes d’acteurs grimés, grisés, sordides, s’époumonant lamentablement sur des non-mélodies sans rythme, entrain ni imagination aucune, le film succombe sous les coups de théâtre tellement prévisibles que seul le dépit et l’ennui malheureusement caractéristiques des dernières productions « Burtoniennes » empêchent de prendre à la rigolade.
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Stylisé à outrance, complaisamment gore, et manquant cruellement de cette poésie propre aux réalisations d’un auteur alors révulsé par la cruauté injustifiée d’une humanité en perte de repères sensibles (Edward Scissorhands ou Batman Returns) et capable d’un humour aussi noir que jouissif (Mars Attacks) au travers duquel perçait toujours l’espoir de personnages qu’aucun cynisme ne savait atteindre, Sweeney Todd vient confirmer l’incapacité totale de l’artiste à se renouveler.
Stylisé à outrance, complaisamment gore, et manquant cruellement de cette poésie propre aux réalisations d’un auteur alors révulsé par la cruauté injustifiée d’une humanité en perte de repères sensibles (Edward Scissorhands ou Batman Returns) et capable d’un humour aussi noir que jouissif (Mars Attacks) au travers duquel perçait toujours l’espoir de personnages qu’aucun cynisme ne savait atteindre, Sweeney Todd vient confirmer l’incapacité totale de l’artiste à se renouveler.Une déception de taille !!!
Fin février toujours, le 27 exactement, voit le retour d’un des plus rares mais des plus talentueux réalisateurs américains actuels (une filmographie sans fausse note), le génial Paul-Thomas Anderson, qui s’est alloué les services du prestigieux Daniel Day-Lewis pour une adaptation personnelle d’Oil, roman de l’auteur classique Upton Sinclair, intitulée There Will be Blood (Le sang de la terre), dont je vous ai déjà parlé ici et dont les échos excellents qui nous parviennent ne sont pas sans provoquer une certaine impatience en ce qui me concerne.
... avec le surprenant Be Kind Rewind ou l’histoire d’un homme dont le cerveau magnétique efface involontairement toutes les cassettes du vidéoclub dans lequel l'un de ses amis travaille et qui décide de réaliser les remakes des films disparus !
Le grand retour d’Indiana Jones, de Spielberg au cinéma d’aventure, d’Harrison Ford à son rôle fétiche, c’est pour le 21 mai (oui, avril me semble saison calme et de toutes façons il faudra bien que je parte quelques jours en vacances, alors …). 
Ensuite, on zappe directement jusqu’au 20 août (y’a une logique derrière tout ça, vous allez comprendre) journée d’hommage poignant au tout juste disparu Heath Ledger, puisque si tout va bien (hum) la Warner sortira comme prévu le deuxième tome des aventures de son Batman version Christopher Nolan, intitulée The Dark Knight, et dans laquelle le héros sombre rencontre enfin son ennemi le plus barré de toujours, le très flippant Joker.
Si la question d’un 3ème épisode, censé comporter nombre de scènes initialement prévues avec ce fameux Joker, et donc Ledger puisque c’est lui qui tenait le rôle, est complètement incertaine suite au décès récent de ce dernier, on imagine sans peine que les producteurs auront les yeux rivés sur le tiroir caisse et réagiront de toute façon en fonction des résultats d’exploitation.
Le 5 novembre, James « Craig » Bond reviendra donc accomplir sa vengeance et découvrir ce qui se trame derrière l’organisation internationale responsable de la mort de Vesper Lynd.
Suspens haletant, intrigue barrée jouant à fond l’alternance des rythmes, des ambiances et les ruptures de ton brutales, c’est un grandiose exercice de style, une merveilleuse leçon de cinéma, en même temps qu’une réflexion lucide et amère sur le fait de vieillir, sur le temps qui passe, les choses qui changent et le fait d’accepter qu’on ne peut ni les maîtriser ni forcément les comprendre.
De ses œuvres parfois extrêmes, mêlant l’illusion à l’intime, l’intime à l’irrationnel, émergent ses propres réflexions sur l’enfance, la sexualité, la souffrance, la mort ... et révèlent par-delà la complexité de propositions qui mettent systématiquement le spectateur à contribution, une sensibilité forte capable de confronter son travail au regard de celui qu’il intéresse.
Actuellement présentée au 
De lucide « depuis les 2 élections successives de Bush, le monde entier pense que les américains sont des trous du cul » (France Inter, le 16 janvier dernier), Nichols passe à gâteux « je voulais nous prouver [les américains] que nous avions déjà fait des choses bien » (France Inter toujours) et, par l’entremise d’un scénario discutable qui peine à trouver un rythme, un souffle, laisse dubitatif même le plus convaincu. Une guerre indigeste, pour bailler sans modération ...
Devenu depuis une figure incontournable et incontestée du milieu du showbiz et de la mode, révélant les clichés des plus grandes stars de la planète pris lors de dîners people, backstages de défilés ou close-up chez lui, cet ancien étudiant en économie, droit et relations internationales fascine par son approche et son regard à la fois glamour et totalement intimiste, ses compositions parfois provocantes mais jamais vulgaires, de celles et ceux, marques ou célébrités, qui lui confient leur image.
Adaptation d’un roman de Jon Krakauer, Voyage au bout de la solitude, dans lequel le journaliste décrit le parcours et la personnalité particulière de McCandless, mort de malnutrition en septembre 92, le film ne s’écarte jamais d’un idéalisme passionnel (on site Kérouac), certes rafraîchissant, mais qui dans le fond comme dans la forme s’avoue peu convaincant.
Classique ? Pas tant que ça. Prenant le contre-pied de la plupart des productions dont la « saga romantique » est généralement l’apanage, Wright fignole sa mise en scène en véritable orfèvre et, considérant les spectateurs pour plus futés qu’ils ne sont (!), leur offre le privilège d’appréhender tout l’intelligence d’une narration dont la complexité est partie prenante de l’intrigue, cruelle et dense.
Au cœur d’un récit intimiste où le malheur n’a de prise que sur les sentiments, le réalisateur nous embarque en pleine seconde guerre mondiale sur la plage de Dunkerque superbement photographiée, et nous scotche carrément avec l’un des plus beaux plan séquence que le cinéma, hormis chez ses plus grands serviteurs, s’est jamais autorisé.
D’une démesure assumée qui n’empêche ni la sensibilité ni la grâce, il découpe son film en trois parties distinctes, trois époques avec chacune un style visuel très particulier, use et abuse des procédés narratifs les plus diversifiés, convoque toute la puissance de l’image, du son, et s’octroie le privilège d’un duo d’acteurs, James McAvoy et Keira Knigthtley, dont l’intensité du jeu n’est pas pour rien dans la réussite de l’ensemble (ah ! la scène de la bibliothèque …) ...
